La Taberna del Puerto

[Miahpaih]

Con esta va a haber lio, sobre todo por el personaje que la dijo, peroooo
es perfectamente aplicable por Corsarios, Capitanes, Patrones incluso
Pers sobre sus tripulaciones en un momento dado.

"Los hombres son como son y no como a nosotros nos gustaria que
fuesen".
Francisco Franco Bahamonde

Veras que lio.
No me direis que no es perfectamente aplicable, sobre todo al ver el re-
sultado y consecuencias de ordenes dadas en maniobras.


Politica en el Foro NO o casi

Saludos
Miahpaih


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Que cada arbol aguante sus levas, voto a Brios (No sé para que? Brios nunca gana)

[Rho_Bootis]

Coleccion de frases de diferentes culturas:

Aprendo mientras vivo. ( Proverbio Hindú)

El hombre tiene dos ojos para ver, la mujer para ser vista. ( Proverbio Chino)

El ladrón, sin ocasión para robar, se cree un hombre honrado. ( Proverbio Judío)

Reza, pero no dejes de remar hacia la orilla. (Proverbio Ruso)

La mujer llora antes del matrimonio, el hombre después. ( Proverbio Polaco)

La diversión es como un seguro, cuanto más viejo eres, más te cuesta. ( Anónimo)

Todo acto forzoso se vuelve desagradable. (Aristóteles)

Nadie prueba la profundidad del río con ambos pies. ( Proverbio Africano)

La necesidad es la madre de las invenciones. (Proverbio Latino)

Cuando se trabaja no se tiene tiempo de ganar dinero. ( Proverbio Judeo-Polaco)

Un pariente pobre, es siempre un pariente lejano. ( Anónimo)

El sabio no dice lo que sabe y el necio no sabe lo que dice. ( Proverbio Chino)

El que nada duda, nada sabe. ( Proverbio Griego)

La puerta mejor cerrada, es aquella que puede dejarse abierta. ( Proverbio Chino)

El pobre puede morir; lo que no puede es estar enfermo. ( Proverbio Finlandés)

La luna y el amor, cuando no crecen, disminuyen. ( Proverbio Portugués)

El hombre que hace fortuna en un año, debería ser ahorcado doce meses antes. (Proverbio Ruso)

Los jóvenes van por grupos, los adultos por parejas, y los viejos solos. (Proverbio Sueco)

Si tu mal tiene remedio ¿por qué te afliges?, Y si no lo tiene, ¿por qué te afliges? (Proverbio Inglés)

El sabio habla de las ideas, el inteligente de los hechos y el vulgar de lo que come. ( Proverbio Mongol)

Es agradable ser importante pero es más importante ser agradable. ( Séneca)

Dice el calendario portugués que el que tiene cara de burro lo es. ( Anónimo)

Nacemos desnudos, mojados y hambrientos, luego todo empeora. (Proverbio chino)


.[/b]

[areos]

[pepepatapalo]

SALUDOS: ROBERTO FONTANARROSA “Puto el que lee esto.”

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora.

Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. “Puto el que lee esto”, y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento...” Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.

Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.

No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona. Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. “Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos.” Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.

El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. “Puto el que lee esto.” Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.

“Es un golpe bajo”, dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos en Le Monde Diplomatique. ¡Sí, señor –les contesto–, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien mil golpes bajos, para que me presten atención de una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas, no. Todos aspiraron a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir: “Me voy con rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribía, no los molesto más con mi producción”, no. Ahí están los libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en las mesas de saldos.

Sabios eran los faraones que se enterraban con todo lo que tenían: sus perros, sus esposas, sus caballos, sus joyas, sus armas, sus pergaminos llenos de dibujos pelotudos, todo. Igual ejemplo deberían seguir los escritores cuando emprenden el camino hacia las dos dimensiones, a mirar los rabanitos desde abajo, otra buena frase por cierto. “Me voy, me muero, cagué la fruta –podría ser el postrer anhelo–. Que entierren conmigo mis escritos, mis apuntes, mis poemas, que total yo no estaré allí cuando alguien los recite en voz alta al final de una cena en los boliches.” Que los quemen, qué tanto. Es lo que voy a hacer yo, téngalo por seguro, señor lector. Millones de libros, entonces, de escritores importantes y sesudos, de mediocres, tontos y banales, de señoras al pedo que decidían escribir sus consejos para cocinar, para hacer punto cruz, para enseñar cómo forrar una lata de bizcochos. Pelotudos mayores que dedicaron toda su vida, toda, al estudio exhaustivo de la vida de los caracoles, de los mamboretás, de los canguros, de los caballos enanos. Pensadores que creyeron que no podían abandonar este mundo sin dejar a las generaciones futuras su mensaje de luz y de esclarecimiento. Mecánicos dentales que supusieron urgente plasmar en un libro el porqué de la vital adhesividad de la pasta para las encías, señoras evolucionadas que pensaron que los niños no podrían llegar a desarrollarse sin leer cómo el gnomo Prilimplín vive en una estrella que cuelga de un sicomoro, historiadores que entienden imprescindible comunicar al mundo que el duque de La Rochefoucauld se hacía lavativas estomacales con agua alcanforada tres veces por día para aflojar el vientre, biólogos que se adentran tenazmente en la insondable vida del gusano de seda peruano, que cuando te descuidás te la agarra con la mano.

Allí, a ese mar de palabras, adjetivos, verbos y ditirambos, señores, hay que lanzar el nuevo libro, el nuevo relato, la nueva novela que hemos escrito desde los redaños mismos de nuestros riñones. Allí, a ese interminable mar de volúmenes flacos y gordos, altos y bajos, duros y blandos, hay que arrojar el propio, esperando que sobreviva. Un naufragio de millones y millones de víctimas, manoteando desesperadamente en el oleaje, tratando de atraer la atención del lector desaprensivo, bobo, tarado, que gira en torno a una mesa de saldos o novedades con paso tardío, distraído, pasando apenas la yema de sus dedos innobles sobre la cubierta de los libros, cautivado aquí y allá por una tapa más luminosa, un título más acertado, una faja más prometedora. Finge. El lector finge. Finge erudición y, quizás, interés. Está atento, si es hombre, a la minita que en la mesa vecina hojea frívolamente el último best-seller, a la señora todavía pulposa que parece abismarse en una novedad de autoayuda. Si es mujer, a la faja con el comentario elogioso del gurú de turno. Si es niño, a la musiquita maricona que despide el libro apenas lo abre con sus deditos de enano.

Y el libro está solo, feroz y despiadadamente solo entre los tres millones de libros que compiten con él para venderse. Sabe, con la sabiduría que le da la palabra escrita, que su tiempo es muy corto. Una semana, tal vez. Dos, con suerte. Después, si su reclamo no fue atractivo, si su oferta no resultó seductora, saldrá de la mesa exclusiva de las novedades VIP diríamos, para aterrizar en algún exhibidor alternativo, luego en algún estante olvidado, después en una mesa de saldos y por último, en el húmedo y oscuro depósito de la librería, nicho final para el intento fracasado. Ya vienen otros –le advierten–, vendete bien que ya vienen otros a reemplazarte, a sacarte del lugar, a empujarte hacia el filo de la mesa para que te caigas y te hagas mierda contra el piso alfombrado.

No desaparecerá tu libro, sin embargo, no, tenelo por seguro. Sea como fuere, es un símbolo de la cultura, un icono de la erudición, vale por mil alpargatas, tiene mayor peso específico que una empanada, una corbata o una licuadora. Irá, eso sí, con otros millones, al depósito oscuro y maloliente de la librería. No te extrañe incluso que vuelva un día, como el hijo pródigo, a la misma editorial donde lo hicieron. Y quede allí, al igual que esos residuos radioactivos que deben pasar una eternidad bajo tierra, encerrados en cilindros de baquelita, teflón y plastilina para que no contaminen el ambiente, hasta que puedan convertirse en abono para las macetas de las casas solariegas.

De última, reaparecerá de nuevo, Lázaro impreso, en la mano de algún boliviano indocumentado, junto a otros dos libros y una birome, como oferta por única vez y en carácter de exclusividad, a bordo de un ómnibus de línea o un tren suburbano, todo por el irrisorio precio de un peso. Entonces, caballeros, no esperen de mí una lucha limpia. No la esperen. Les voy a pegar abajo, mis amigos, debajo del cinturón, justo a los huevos, les voy a meter los dedos en los ojos y les voy a rozar con mi cabeza la herida abierta de la ceja.

“Puto el que lee esto.”

John Irving es una mentira, pero al menos no juega a ser repugnante como Bukowski ni atildadamente pederasta como James Baldwin. Y dice algo interesante uno de sus personajes por ahí, creo que en El mundo según Garp: “Por una sola cosa un lector continúa leyendo. Porque quiere saber cómo termina la historia”. Buena, John, me gusta eso. Te están contando algo, querido lector, de eso se trata. Tu amigo Chiquito te está contando, por ejemplo en el club, cómo al imbécil de Ernesto le rompieron el culo a patadas cuando se puso pesado con la mujer de Rodríguez. Vos te tenés que ir, porque tenés que trabajar, porque dejaste la comida en el horno, o el auto mal estacionado, o porque tu propia mujer te va a armar un quilombo de órdago si de nuevo llegás tarde como la vez pasada. Pero te quedás, carajo. Te quedás porque si hay algo que tiene de bueno el sorete de Chiquito es que cuenta bien, cuenta como los dioses y ahora te está explicando cómo el boludo de Ernesto le rozaba las tetas a la mujer de Rodríguez cada vez que se inclinaba a servirle vino y él pensaba que Rodríguez no lo veía. No te podés ir a tu casa antes de que Chiquito termine con su relato, entendelo. Mirás el reloj como buen dominado que sos, le pedís a Chiquito que la haga corta, calculás que ya te habrá llevado el auto la grúa, que ya se te habrá carbonizado la comida en el horno, pero te quedás ahí porque querés eso que el maricón de John Irving decía con tanta gracia: querés saber cómo termina la historia, querido, eso querés.

Entonces yo, que soy un literato, que he leído a más de un clásico, que he publicado más de tres libros, que escribo desde el fondo mismo de las pelotas, que me desgarro en cada narración, que estudio concienzudamente cómo se describe y cómo se lee, que me he quemado las pestañas releyendo a Ezra Pound, que puedo puntuar de memoria y con los ojos cerrados y en la oscuridad más pura un texto de setenta y ocho mil caracteres, que puedo dictaminar sin vacilación alguna cuándo me enfrento con un sujeto o con un predicado, yo, señores, premio Cinta de Plata 1989 al relato costumbrista, pese a todo, debo compartir cartel francés con cualquier boludo. Mi libro tendrá, como cualquier hijo de vecino, que zambullirse en las mesas de novedades junto a otros millones y millones de pares, junto al tratado ilustrado de cómo cultivar la calabaza y al horóscopo coreano de Sabrina Pérez, junto a las cien advertencias gastronómicas indispensables de Titina della Poronga y las memorias del actor iletrado que no puede hacer la O ni con el culo de un vaso, pero que se las contó a un periodista que le hace las veces de ghost writer. Y no estaré allí yo para ayudarlo, para decirle al lector pelotudo que recorre con su vista las cubiertas con un gesto de desdén obtuso en su carita: “Éste es el libro. Éste es el libro que debe comprar usted para que cambie su vida, caballero, para que se le abra el intelecto como una sandía, para que se ilustre, para que mejore su aliento de origen bucal, estimule su apetito sexual y se encame esta misma noche con esa potra soñada que nunca le ha dado bola”.

Y allí estará la frase, la que vale, la que pega. El derechazo letal del Negro Monzón en el entrecejo mismo del tano petulante, el trompadón insigne que sacude la cabeza hacia atrás y hacia adelante como perrito de taxi y un montón de gotitas de sudor, de agua y desinfectante que se desprenden del bocho de ese gringo que se cae como si lo hubiese reventado un rayo. “Puto el que lee esto.” Aunque después el relato sea un cuentito de burros maricones como el de Platero y yo, con el Angelus que impregna todo de un color malva plañidero. Aunque la novela después sea la historia de un seminarista que vuelve del convento. Aunque el volumen sea después un recetario de cocina que incluya alimentos macrobióticos.

No esperen, de mí, ética alguna. Sólo puedo prometerles, como el gran estadista, sangre, sudor y lágrimas en mis escritos. El apetito por más y la ansiedad por saber qué es lo que va a pasar. Porque digo que es puto el que lee esto y lo sostengo. Y paso a contarles por qué lo afirmo, por qué tengo autoridad para decirlo y por qué conozco tanto sobre su intimidad, amigo lector, mucho más de lo que usted nunca hubiese temido imaginar. Sí, a usted le digo. Al que sostiene este libro ahora y aquí, el que está temiendo, en suma, aparecer en el renglón siguiente con nombre y apellido. Nombre y apellido. Con todas las letras y hasta con el apodo. A usted le digo.

Este tipo para mi es un capo..............................................................

Se pasa con las fraces de INODORO PEREYRA (EL RENEGAU)

Uno se queda deslumbrado con la mujer bella, uno se queda asombrado con la mujer inteligente y finalmente se queda con la mujer que le da bola.

Espero que les haya gustado.-

COMO SEA HA CHUPAR UN POCO DE ALGO ETILICO
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Les mando cerveza con ron y pimienta.///CON LA VERDAD NO TEMO NI OFENDO...con la mentira safo y sobrevivo.///Uno queda deslumbrado con la mujer bella, asombrado con la mujer inteligente y finalmente se queda con la que le da bola.

[Vientoceano]

[GLADIADOR]

Una, de mis viejos tiempos, extraida del Manual del Marinero de la Marina de Guerra. Años 60.

"El que manda más, sabe más y siempre tiene razón".

Nunca la entendí

saludos.

José


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Es muy agradable ser importante pero es mas importante ser agradable.

[quio]

Mi padre, marino de profesión, siempre me dijo que había dos clases de personas:
Las personas y los marinos.
Por eso no me dejó ser marino; pero ahora , al cabo de muchos años, intento serlo.
Corrigiendo a Cisne Negro, y si ánimo de polémica, el axioma al que se refiere dice que:
Por un punto sólo se puede trazar una sola recta paralela a otra dada.
El teorema del Punto Gordo especifica :
Por un punto suficientemente gordo se pueden trazar infinitas rectas paralelas a una dada.
Esto raferente a la geometría Euclídea.
Si hablamos de Einstein hay una frase, complementaria a su teoría, que dice:
La velocidad de la Oscuridad huyendo de la Luz es , también, de 300.000 km/s (Forges)
De todas formas la que más me gusta es la yusodicha.
Saludos
_________________
Vivir no es necesario;navegar sí.

[quio]

Mi padre, marino de profesión, siempre me dijo que había dos clases de personas:
Las personas y los marinos.
Por eso no me dejó ser marino; pero ahora , al cabo de muchos años, intento serlo.
Corrigiendo a Cisne Negro, y si ánimo de polémica, el axioma al que se refiere dice que:
Por un punto sólo se puede trazar una sola recta paralela a otra dada.
El teorema del Punto Gordo especifica :
Por un punto suficientemente gordo se pueden trazar infinitas rectas paralelas a una dada.
Esto raferente a la geometría Euclídea.
Si hablamos de Einstein hay una frase, complementaria a su teoría, que dice:
La velocidad de la Oscuridad huyendo de la Luz es , también, de 300.000 km/s (Forges)
De todas formas la que más me gusta es la yusodicha.
Saludos
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Vivir no es necesario;navegar sí.

[panxut]

Hay muchas frases fabulosas, yo estoy suscrito a http://www.verba-volant.net, te envia cada dia una frase en todos los idiomas. Una que me gusto y usé como firma durante un tiempo es: Quien habla mal de mi a mis espladas, mi culo lo contempla (Napoleon Bonaparte)

LA de hoy es: el hombre no vive sólo de palabras, aunque a veces tenga que comérselas de Adlai Stevenson, que voy a colocarla en la firma, que la que llevo tiene ya muchos mensajes
_________________

.-El arca de Noe fue construida por amateurs. El Titanic por profesionales.

[PERtrecho]

<<Aprender es descubrir lo que ya sabemos>>
_________________
Para quien no se rinde, no existe el fracaso.

[Sailor]

Mis primeros pinitos:

"El pesimista se queja del viento; el optimista espera que cambie; el realista ajusta las velas" William George Ward

"Sin coraje, las otras virtudes carecen de sentido" Winston Churchill

"Sin cerveza no se puede navegar" YO :bri:) :bri:) :bri:)

[DL.]

pepepatapalo, fantástico análisis. Me ha gustado.

En ese orden de profundidad en el sentido más hondo y enjundioso, una frase que me llegó fue :

"Mierda pal barbero"

Segun Papillon, aparecia tatuada en el cogote de un preso en estado estólido, de un penal venezolano, creo recordar.


A rom le digo que estoy totalmente de acuerdo con esa frase que aportas.

Por eso pienso que el determinismo es una seria posibilidad.
_________________
En el mar como en la vida, planteate la hipótesis mas probable, luego la mas peligrosa y cubre las dos.

Peor que estar perdido es creer que estás donde no estás

[Rho_Bootis]

Saludos y ronda para todos los presentes de Campari con su hielo su citrico y su gotita de vodka Moskovskaya que es lo suyo para esta hora del sabado.

En frases escatologicas recuerdo una que figuraba majestuosa en el retrete de un bar infecto de la plaza Real de Barcelona. En aquellos tiempos aun no habia moros ni pakistanies ni rumanos, el lumpen estaba formado por gitanos pata negra, todo producto autoctono.

"Aqui se caga, aqui se mea y el que tiene tiempo se la menea"

.

[Miahpaih]

Cofrade Rho Botis siguiendo con lo escatologico me gusta mas esta
leida en lugar parecido. Jurrrrrr que de Tabernas hemos recorrido.

"En este lugar indecente, se mea el mas cobarde y se caga el mas
valiente"

Saludos
Miahpaih (Jurrrrr que peste)


_________________
Que cada arbol aguante sus levas, voto a Brios (No sé para que? Brios nunca gana)

[mapu23]

Le decia una mujer a otra:


" El que a mi me lo huela y a ti te lo cate ya tienes ganas de chocolate "



Otro que dice: “ el que rapara, en pelo no lo cata “



_________________
De esta vida sacaras lo que metas nada mas

[Ronin]

Más vale pájaro en mano ... que buena sombra te cobija ...


_________________
Si acaso yo me muriera que no lloren mis parientes
que lloren los alambiques donde sacan los aguardientes

[Avante]

"Una vez el barco hundido, todos pilotos"

Saludos,

Avante

[pepepatapalo]

[Elarse]

A mi por simple y tajante. SI TIENES UN LIMON HAZTE UNA LIMONADA!!! COPITAS

[Pluto]

EL PESIMISTA SE QUEJA DEL VIENTO, EL OPTIMISTA ESPERA QUE CAMBIE, EL REALISTA AJUSTA LAS VELAS...
_________________
El pesimista se queja del viento, el optimista espera que cambie, el realista ajusta las velas...

[NORD_KAPP]

"La ayuda no sólo hay que pedirla a quien pueda darla, sino a quien también quiera hacerlo"
Gran verdad, creo yo...


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Dime, ¿qué traes? Acaso sea una palabra de sal, quizá una ola de aliento...

[Sailor]

[Sailor]

Con el dinero sucede lo mismo que con el papel higiénico: cuando se necesita, se necesita urgentemente.


[/b]

[Wandyta]

-
A quien madruga ...... buena siesta le espera !!!!

Dime con quien andas ..... y te diré que no tienes coche.

Al pan, pan ..... y en medio el chorizo !!

Agua que no has de beber .... cierra el grifo ya jodeer !!!!!!
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[Wandyta]

-
Y esto ya como curiosidad ... pregunto, El motin de la Bounty que tiene que ver con Julio Verne ????
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