La Taberna del Puerto

[Pitufo tragamillas]

Os paso una historia relatada por Perez Reverte. Sorprendente y acojonante.

FRAILES DE ARMAS TOMAR

De vez en cuando me doy una vuelta por los viejos avisos y relaciones del siglo XVII, aquellas cartas u hojas impresas que, en la época, hacían las veces de periódicos, contando sucesos, hechos bélicos, noticias de la corte y cosas así. Con el tiempo he tenido la suerte de reunir una buena provisión en diversos formatos, y algunas tardes, sobre todo cuando tengo un episodio de Alatriste en perspectiva, suelo darles un repaso para coger tono y ambiente. Su lectura es sugestiva, a veces también desoladora –comprendes que ciertas cosas no han cambiado en cuatro siglos–, y en ocasiones muy divertida. Ése es el caso de una relación con la que di ayer. Está fechada en 1634, y se refiere a la peripecia de tres frailes mercedarios españoles que viajaban frente a la costa de Cerdeña. Me van a permitir que lo cuente, porque no tiene desperdicio.

El barco era pequeño y franchute, llevaba rumbo a Villafranca de Nizo, y a bordo, además de los tres frailes españoles –Miguel de Ramasa, Andrés Coria y Eufemio Melis–, iban el patrón, cuatro marineros y cinco pasajeros. A pocas millas de la costa se les echó encima un bergantín turco –en aquel tiempo se llamaba así a todo corsario musulmán, berberiscos incluidos– haciendo señales de que amainasen vela. El patrón se dispuso a obedecer, argumentando que, siendo francés el barco, podrían negociar con los corsarios y seguir viaje a salvo. Pero los tres frailes, súbditos del rey de España, no veían las cosas con tanto optimismo. Ustedes se escapan de rositas, protestaron, pero nosotros vamos a pagar el pato. Por religiosos y por españoles, pasaremos el resto de nuestras vidas apaleando sardinas al remo de una galera, o cautivos en Argel o Turquía. Así que, de perdidos al río, resolvieron cenar con Cristo antes que en Constantinopla. Que el diálogo de civilizaciones, apuntaron, lo dialogue la madre que los parió. De manera que se remangaron las sotanas, se armaron como pudieron con cuatro chuzos, tres escopetas y tres espadas sin guarnición que había a bordo, y amotinándose contra los tripulantes del barco, los metieron con los cinco pasajeros encerrados bajo cubierta. Después pusieron trapos en torno a las espigas de las espadas para que sirvieran de empuñaduras, y se hicieron una especie de rodelas amarradas al brazo izquierdo con almohadas y cuerdas. Luego se arrodillaron en cubierta y rezaron cuanto sabían. Salve, regina, mater misericordiae. Etcétera.

Ahora, háganme el favor y consideren despacio la escena, que tiene su puntito. Imaginen ese bergantín corsario de doce bancos que se acerca por barlovento. Imaginen a esos feroces turcos, o berberiscos, o lo que fueran –veintisiete, según detalla la relación–, amontonados en la proa y en la regala, blandiendo alfanjes y relamiéndose con la perspectiva, en plan tripulación del capitán Garfio. Imaginen la sonora rechifla del personal cuando se percata de que en la cubierta de la presa no hay más que tres frailes arrodillados y dándose golpes de pecho. Y en ésas, cuando los dos barcos están abarloados y los turcos se disponen a saltar al abordaje, los tres frailes –los supongo jóvenes, o cuajados y correosos, duros, muy de su tiempo– se levantan, largan una escopetada a quemarropa que pone a tres malos mirando a Triana, y luego, gritando como locos Santiago y cierra España, Jesucristo y María Santísima, o sea, llamando en su auxilio al santoral completo y al copón de Bullas, tras embrazar las almohadas como rodelas, se meten en la nave corsaria a mandoble limpio, acuchillando como fieras, dejando a los turcos con la boca abierta, perdón, oiga, vamos a ver, aquí hay un error, los que teníamos que abordar éramos nosotros. Con la cara del Coyote tras caerle encima la caja de caudales que tenía preparada para aplastar al Correcaminos. Y así, en ese plan, dejando la mansedumbre cristiana para días más adecuados, los frailes escabechan en tres minutos a doce malos, que se dice pronto, y otros cinco se tiran al agua, chof, chof, chof, chof, chof, y el resto, con varios heridos, pide cuartel y se rinde después de que fray Miguel Ramasa le atraviese el pecho con un chuzo al arráez corsario, «juntándose los dos tanto, que le alcançó el turco a morder en una mano, y acudiendo fray Andrés Coria le acabó de matar». Con dos cojones.

Ocurrió el 21 de octubre de 1634, día de santa Úrsula y de las Once Mil –una más, una menos– Vírgenes. Y qué quieren que les diga. Me encantan esos tres frailes.

El Semanal 30 de abril de 2006

[E-clipSe]

[santiram]

Olé por los frailes.
Santiram.

[manolo g.]

Estimados tabernarios:

Y ole por el Pitufo

me alegro verte/leerte

Nos tenemos aque "jartar" de sacar pescaos Pitufo


manolo g.

..........contento
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que una vez y sin que sirva de precedente pesco al curri


¿aún no tienes el gallardete de la taberna y perdiste por la popa una de las fermosas gorras?
el tabernario que quiera saber mas, que pregunte y emilie
manolog@latabernadelpuerto.com

[Falken]

ARRECHO!

¿No habrá un puntito de chauvinismo en la relación?

Y luego decimos de los franchutos...
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--- Buenos vientos ---

~~~~~~_/)~~~~~~
~~~~~~~~~~~~~~

[sani]

olé por los frailes,sacaron el pirata que todos llevan dentro y ganaron , olé

[Nonick]

Si señor

Por los frailes
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Navega rápido y vive tranquilo

[Roger Rabbit]

A dios rogando y con el mazo dando...
Si es que no hay nada como no tener nada que perder.

Un brindis por los frailes, que dieron bien dada la comunión... a los Turcos!


Rog
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"... y a la voz de: A por ellos, que son pocos y cobardes!!, se abalanzaron sobre el que suscribe..."
visita mi madriguera en http://rograbbit.wordpress.com

[Halacabuya]

Y seguro que después les dieron la extremaunción, cuchillada y requiescatinpace en el mismo gesto, buenísimo. Leyendo algo de historia, te das cuenta lo dura que era la gente hace dos o tres siglos, y lo blanditos que nos estamos volviendo.
Estoy leyendo un libro (dos tomos), titulado La ruta de los corsarios, de Ramiro Feijoo y habla de muchas historias como esas, de "moros en la costa", toda la costa mediterranea. Hace un repaso de lugares turísticos (es una guía), relacionándolos con actividades del corso argelino, turco y marroquí de siglos pasados.

¿Imaginaís? Saliendo del Tomás Maestre, con rumbo sur tranquilamente para comer en Cartagena, y de la Isla Grosa (nido de piratas) sale una fusta argelina con quince corsarios. Lo habitual era acabar en Argel al día siguiente, o con mucha suerte que abrieran un puesto de venta de esclavos en Cabo de Palos, en Cala fría o Cala Reona, al lado del chiringuito. Ahora llamaríamos a la Guardia Civil avisando de la localización de una patera.

[jesususo]

Coño, y con la meteterita y sus adlateres de la DGMM no nos podríamos poner asi? Habría que verles la cara, abarloando ellos a pedir papeles y ver si está limpito el espejo de señales, y saltando nosotros a la patrullera con la mirada vidriada y la mandibula desencajada....

ufff... me estremezco de pensarlo.

[mascaronII]

joder con los frailes.yo pensaba que no navegaban.
como escribe este tio es de los mejores
dejo pagada una rondita.he leido muchos libros de el y es una pasada encima es un cofrade mas y escribe sobre nuestro mas gustoso medio de locomocion .asi da gusto

[Nonick]

[azogue]

...De cuando los españoles éramos temidos y tenidos por valientes.
"Por religiosos y españoles" los iban a apiolar. Casi como ahora.
Toma alianza de civilizaciones.

[javidientes]

Claro, los pobres turcos no conocían el refrán tan usado de "Con la Iglesia hemos topado".

[unai]

Sobre el ínclito Reverte recientemente leía en el suplemento El semanal este artículo que no trata sobre naútica, pero nos cuanta sus hazañas en una modalidad de buceo.


Con vuestro permiso, copio y pego dicho artículo de su web...www.capitanalatriste.com


El polvete ucraniano

ARTURO PÉREZ-REVERTE | El Semanal | 23 de abril de 2006

"Hay que ser natural y directa, le habría explicado su macarra, o su traficante de blancas".

Hace muchos años que no entraba en un puticlub. En mis tiempos de reportero dicharachero de barrio Sésamo, esos antros eran lugares idóneos para que la tribu montase cuartel general de lo que fuera, sitio donde recalar tras una jornada dura, abrevaderos donde podías tomar una copa a palo seco, mirando las botellas de los estantes, o en compañía de quien no exigía conversación inteligente, o ni siquiera exigía conversación. Por supuesto, los puticlubs de entonces –como los de ahora– eran lugares suciamente machistas, y tal. Pero diré, en descargo mío y de mis colegas de antaño, que tampoco los reporteros de mi generación éramos espejo de virtudes, pues teníamos asuntos más urgentes de que ocuparnos. Mandar una crónica, por ejemplo. Una exclusiva del copón titulando en primera. Ahora es distinto, claro. Los reporteros van a las guerras y a las paces –dicen– por razones exclusivamente humanitarias, en plan Paulo Coelho. Y cuando entran en un puticlub lo hacen siempre con espíritu redentor y de denuncia, dispuestos a obtener un testimonio que termine, ya mismo, con todas las guerras y con todos los puticlubs y con todos los males del mundo. Cuando menos. Por eso me fui hace doce años. Yo sólo era un hijo de puta profesional. A ver si me entienden. Un testigo con una cámara.

El otro día, como digo, entré en un puticlub del sur –en realidad anduve por media docena larga– después de muchísimo tiempo, con un productor de cine gringo que sigue los pasos de Teresa Mendoza, vieja amiga que algunos de ustedes recordarán de cuando ella cruzaba el Estrecho con el pájaro de Vigilancia Aduanera pegado a la chepa. Y confieso que el ambiente me pilló desentrenado. En vez de señoras con vestido largo, luz roja y camareros canallas –lo que recordaba de toda la vida– encontré un discobar iluminado a tope, música chunda-chunda y doscientas jóvenes más o menos rubias de escueta vestimenta y visibles encantos. Espectaculares, dicho sea de paso. Y estando en ésas, aún de pie junto a la entrada, se acercó una jovenzuela de tetas libérrimas que, con un descaro y una naturalidad escalofriantes, me soltó, con fuerte acento eslavo: «¿Qué, tío, echamos un polvete?». Lo juro. Ni buenas noches, dijo la pava. Ni hola qué tal, ni me llamo Ana Karenina, ni invítame a una copa, ni pepinillos en vinagre. Niet de niet. Así, recién cruzada la puerta. Tío. Un polvete. Ni siquiera un polvo, o un polvazo, o un revolcón antológico que te vas a caer de la cama, chaval. Y encima, sin tratamiento adicional: simpático, caballero, guapo, por ejemplo. Calculen la diferencia entre «¿Qué, tío, echamos un polvete?» y, por ejemplo, «Hola, guapo, ¿crees que este cuerpazo merece que lo invites a una copa?». Porque eso es fundamental. Cualquier paquidermo, cualquier tiñalpa, cualquier cuasimodo, entran en un puticlub sobre todo para que alguien les diga guapo, aunque sea con pago de su importe.

Así que háganse cargo. Yo allí, con cincuenta y cuatro años y la mili que llevo a cuestas, y enfrente, Nietochka Nezvanova y su polvete. Hay que ser natural y directa, supongo que le habría explicado su macarra, o su explotador, o su traficante de blancas. Quien fuera. Que los españoles son así. Y entonces me entró una melancolía muy grande, la verdad. En esta ocasión –me van a disculpar las buenas conciencias– no fue por las connotaciones dramáticas del asunto, que también, ni por la triste realidad de las chicas explotadas, etcétera, aspectos todos muy dignos de consideración y de remedio, pero que hoy no son objeto de esta página. La cosa fue por la certeza de que, incluso si yo hubiera entrado en el local con intención de echar algo, lo que fuese, a alguna de las atractivas individuas que deambulaban por el cazadero, cualquier posible encanto del evento, cualquier espíritu jacarandoso por mi parte, cualquier lujuria manifiesta o predisposición al intercambio carnal mercenario, se habría visto enfriada en el acto por la torpe apertura de la moza. Por su qué, tío, y su polvete a quemarropa. Pero es que seguramente, deduje, esto es lo que ahora funciona. Lo que demanda el mercado. La distinguida clientela de los puticlubs ya no exige señoras lumis como las antes: esas que sabían escuchar durante horas en la penumbra de una barra americana, pacientes y profesionales, y al final, comprensivas, decían «muy guapos» cuando sacabas la foto de tu mujer y tus cinco hijos. Entonces todavía eran más eficaces, y necesarias, las putas que los psiquiatras.


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Tractorista sector duro y Hermano en la Fé verdadera.

webcam: Sopelana ; Bakio ; Getxo Kaia

[De la Rocha]

lo que no entiendo es que pitufotragamillas, pone esto el 26 de Abril y al pie del texto pone, "El Semanal 30 de Abril del 2006", un poco raro ¿no???


por lo demas, excelente como siempre, me encanta Peréz-Reverte, con toda su carga de mala leche o como querais llamarla, pero, al final defiende su postura con la que se puede estar de acuerdo o no, pero, que no cambia según quien escuche y en los tiempos que corren es de agradecer.

a lo de si es cofrade, pues, no se, la leyenda urbana dice que si que lo es, y por mi parte me alegraria que asi fuera, me gusta pensar que nos lee y que se sonrie con nuestras opiniones, o se cabrea cuando vuelan sillas,


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-¡Oroquieta!, ¿Tiene usted alguna preferencia?
-¿Perdón, mi Comandante?
-Digo,¿que donde prefiere que nos escabechen?
(A.P.R.-Cabo Trafalgar-)

[javidientes]

Curioso personaje este Reverte. Es capaz de despertar admiración a raudales y odios a mansalva. Cualidad ésta admirable a mi entender, porque tanto los unos como los otros lo leen, ya sea para alabar o para criticar.

Por cierto a mi me gusta mucho cómo escribe (y los temas sobre los que escribe).A ver si siguiendo por esta línea se levanta algo de gresca que la taberna está muy tranquila ¿Qué tal una peleíta en vez de la siesta?

[Nonick]

[Joselin]

Asi me gusta esos frailes con 2 cohones como Dios manda, y viva la Alianza de civilizaciones jejejejejeje
Que mala leche se gastaban en aquella epoca, bueno ahora el Ayatollah de Iran anda en ellas, esperemos que no le dejen conseguir armamento atomico porque entonces ya me veo

[ALFA]

Pues es verdad, curioso... Da que pensar.
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No existe la tragedia, sino lo inevitable. Todo tiene su razon de ser: solo es necesario distingir lo que es pasajero de lo que es definitivo. ¿Qué es pasajero? Lo inevitable, y ¿Qué es definitivo? Las lecciones de lo inevitable.