La Taberna del Puerto

[Chimista]

Me llamo Andreas Anakros y mi barco es el “Beltair”.
Es un queche más viejo que yo aún, patache con velamen y con la jarcia de origen, es decir, sin ninguna de las innovaciones que tiempos posteriores han permitido facilitar la labor de cubierta para la navegación. Para muchos puede ser un barco feo, sucio o como dirían, un barco de mal aspecto.
Sin embargo, y a pesar de todo, es mi barco y el lugar donde mejor me encuentro. Tiene un navegar lento, algo parsimonioso. No se inmuta con mar gruesa y si empeora, parece resurgir en él, otros tiempos en los que supongo, cuando salió del astillero, sería la admiración de todos, por su casco, su robustez y, por su cómodo gobierno. Se despierta, lucha y con ademán marinero, parece tratar al tiempo de tú a tú, sin doblegarse; bailando al ritmo tajante de un mar prieto y duro como martillo en yunque. Ahora, cuando atracado comparte espacio en el puerto, abarloado a veces junto a otros barcos modernos, surgidos de cálculos tan matemáticos como sesudos, parece torpón, sin gracia y carente de esa esbeltez y dinamismo de los barcos modernos.
Beltair huele a brea y a humedad; al embarcar en él, se tiene la sensación de estar subido a un árbol viejo y solemne, mecido por un viento suave y sujeto a
la tierra por las raíces de mil años. Se puede oír la eterna sinfonía de sonidos complejos; el maderamen, la jarcia, los cabos tesados o no, dan la ilusión de envolverse en mil espirales de sonidos inconexos. La fricción de maderas distintas, la tensión de cabos en constante esfuerzo, acatando la orden de cumplir un específico y concreto cometido, producen una sensación de orden y equilibrio. El palo, con la pátina que provoca el roce de las drizas, parece señalar el cielo, dando a entender a todos, que es desde allí de donde surgen los vientos que necesita, para retar a las olas su obligada arribada donde su patrón decida.
Mi barco a veces se queja, necesita cuidados como cualquier anciano. No pide limosnas ni consejos, simplemente sugiere, por aquí y por allá, algún que otro remiendo, para poder continuar durante más tiempo ofreciendo si no su gracia, sí su buen hacer y enseñar a quien pueda ver, cómo se puede cumplir sin decepcionar, durante años, cómo llegar a tutearse con el mar y si cabe aún más, llegar a hacer con él amistad.
Si aún le faltara algo, mi barco no está pintado con colores claros, vivos, alegres o violentos; mi barco, es negro. Únicamente la tapa de regala y el techo de la cabina, están pintados de blanco; el resto, como el palo, los motones, la cubierta y los motones están sin pintar, solo barnizados. El interior, todo con un barnizado mate y los herrajes de bronce, están tan bien bruñidos como puedo; algunos mejor que otros. Dispongo en huecos, los objetos que considero imprescindibles y trato de no ocupar espacio necesario con chismes que carezcan de utilidad.
Yo vivo en su interior. Dispongo de un camarote amplio y bastante adecentado; libre de obstáculos y objetos, tiene buena luz y ventilación. Allí conservo una buena colección de libros en los pañoles, junto a una linterna, el compás de mano, un sextante con su caja de madera, cartas, documentos, y un espacio oculto difícil de encontrar donde conservo algo de dinero, un fajo de dólares envueltos en goma y trincados con un cabo de cuero; algunas monedas de oro, pocas, que he reunido aquí y allí, cobrando algún trabajo.
En la cabina, en el gobierno, tengo una mesa antigua con tablero grueso de caoba, donde he insertado pacientemente y una a una, la colección de placas de bronce en las que he mandado grabar los nombres de los puertos hasta donde he arribado y de los que conservo grato recuerdo... Placas gastadas, que como loco rompecabezas, semeja un tablero de sueños: Habana, Lisboa, Chipre, Hamina, Brest, Ipswich, Siracusa...
Ahora, casi ciego, torpe y sin movimiento, hace más de un año o quizás más, estamos mi barco y yo, fondeados en la ensenada de un puerto lejos de cualquier lugar. Ya no puedo ver las montañas detrás de los chopos junto al muelle de poniente. Ya no distingo en la coz del palo, aquel clavo de bronce que clavó mi padre midiendo mi altura hasta la cabeza, cuando cumplí los dieciséis años.
Una muchacha, por muy poco dinero, me trae algo de comer en una escudilla, que desde niño aún conservo.
Un hombre diminuto de ojos rasgados y galones gastados en una camisa que alguna vez fue blanca, me ha dicho en un inglés difícil de interpretar, que debo irme de este muelle y de este puerto. No sé cómo convencerle que ya no puedo gobernar, que no consigo ver bien las linternas a la salida del puerto. Soy como una isla seca en el centro de un desierto. Mi barco me tiene a mí y yo soy dueño de su silencio.
Me llamo Andreas Anakros y mi barco es el Beltair...

Chimista
(Dedicado a los Cofrades: Natachamar, Kibo, Al_Tanllaui, Palo de Mesana, Raperrr, Eolo, Wandyta, Rodamón, Santiram, Pinzote, Charran, Manolo G., Binimella, Panxut, Mpineda, Elcar, Gandul III, Efernbu, Samodia, Magallanes, Crap, La_Tuera y naturalmente a Miahpaih, quienes con demasiada generosidad, juzgaron mi anterior historia “Veintitrés años”)
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Sabio es aquel que constantemente se maravilla. (André Gide)

[Al_Tanllaui]

AQUI SE RESPIRA ............. AMOR ...



Muchas gracias .... también por la dedicatoria


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Al_Tanllaui.
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"A partir de un cierto punto, ya no hay posibilidad de retorno. Ese es el punto que es preciso alcanzar." (Aforismo de Kafka)

... y, recuerda, "pincha" a babor !!!

[Natachamar]

Mil gracias Chimista por la dedicatoria. Es un honor.
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[Pinzote]

Cofrade Chimista, Andreas me ha emocionado. Si tuviera que hablar en vez de escribir, no podría. Barco y hombre unidos hasta el fin.
Gracias por el relato.

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Pinzote

[Wandyta]

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Solo volver a darte las gracias por este nuevo tesoro

He visto tu barco, lo he navegado y me he paseado en su interior, y eso solo con tus palabras y la forma de escribirlas.

Eres un monstruo nen, pero bárbaro !!

Paso de escribir nada en el concurso literario de la taberna, esto me rinde de rodillas

Espero en serio que sigas escribiendo en estas páginas.
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[Miahpaih]

Jajajajaja, debe de ser la primera y espero que ultima vez que he echado
de menos no ser eolico, para con las velas tener suficiente trapo para
secar las lagrimas que la emoción del relato me han procurado.

Un fuerte abrazo
Miahpaih


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Que cada arbol aguante sus levas, voto a Brios (No sé para que? Brios nunca gana)

[Rodamón]

Cuando te leo creo que debo ser sabio... almenos según André Gide
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visita my web http://www.menescal.info/roger.html
"Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros."

(Groucho Marx)

[manolo g.]

Estimado tabernario Chimista:

Gracias, gracias, por embarcarnos en el Beltair, con su capitan, con su tragedia.

gracias por la dedicatoria

manolo g.

............lejos de la mar
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que una vez y sin que sirva de precedente pesco al curri


¿aún no tienes el gallardete de la taberna y perdiste por la popa una de las fermosas gorras?
el tabernario que quiera saber mas, que pregunte y emilie
manolog@latabernadelpuerto.com

[Charran]

Muchas gracias,Chimista,por el detallazo de la dedicatoria.Tu relato,cuento,...creo que le llamas "historia",...es realmente bueno en el fondo y en la forma.Francamente muy emocionante.Como recuerda Rodamón,nos haces "sabios" por "maravillarnos constantemente" al leer tus historias...(citando a Guide).Gracias,otra vez, por compartir esas "vivencias"Saludos.
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Quienes no comprendan que el velero es un ser vivo jamás entenderán nada de la mar ni de los barcos.Bernard Moitesier.

[magicus_max]

Has vuelto a hacerlo: Aire fresco para esta tabernucha!!!!

De pronto alguien entra, deja la puerta abierta, abre, a su vez, las ventanas, entra luz, olor a mar,....
Los viejos corsarios, despiertan del sopor del ron y trifulcas y, por un momento recuerdan donde estan y quien fueron... en la Taberna de los Marinos....

Enhorabuena!!!
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La peor decisión es la que no se toma

[eolo]

la luz entra por los ojos y se va, el hablar por los oidos y se pierde, peró las buenas palabras entran por el corazon y alli se quedan dando vuelta a la imaginación ...,
en este sentimiento me encontré al leer tu escrito....donde cada palabra llegava a mi corazón, despertandolo a tu realidad....

un abrazo
Eolo


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nemo trasferre potest plerunque habet

[rom]

"Hay en mi alma
una cala
donde el viento está en calma.

Cuántas veces me he perdido...
buscándola." (*)

Muchas gracias Chimista, porque con tus escritos consigues que esa busqueda sea mucho más sencilla.



(*) Libre adaptación de un texto de Julio Villar (perdona Julio).

[DeepButi]

Lloro? O no lloro?

No, mejor dejo que ésa sonrisa de felicidad al leerte se convierta en sonrisa interior, en estado de ánimo, en fuerza imbatible contra la que no valen las tonterias del dia a dia.

Con escritos así, aunque fuera lunes aguantabamos cualquier cosa.


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Más vale un pequeño "clic" que un gran "plof".

Qui em rescabalarà dels meus anys de desinformació i desmemòria?

[Roger Rabbit]

Lo he leido ya tres veces.

Y no se qué decir.
Sólo puedo tributarte el silencio de mi admiración.

Rog
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"... y a la voz de: A por ellos, que son pocos y cobardes!!, se abalanzaron sobre el que suscribe..."
visita mi madriguera en http://rograbbit.wordpress.com

[ALFA]

Como no, quien si no tu podría devolver a estos viejos corsarios la ilusión de volver a levantar los ojos de las herrumbrosas ormas de sus zapatos y de los alcoholicos rosarios de sus vasos.

Gracias por hacernos revivir, por devolvernos a la realidad.

Gracias

[darty]

Alucinante...... gracias.
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"Un hombre es lo que hace, lo que escoge, las cosas que consigue crear, los sueños que consigue realizar. "

darty@latabernadelpuerto.com

[Crap]

Chimista, tu barco es mi barco, el de tantos otros, el de Andreas, el de todos los que como tú amamos la mar, sus gentes, sus cosas; lo bueno y lo malo; su grandeza, su fuerza... e incluso, su maldad.

Brindo por el “Beltair” y por Andreas, su capitán, que aunque casi ciego para lo terrenal, supo encontrar un amigo que le dé la claridad necesaria para emprender ese último viaje a través de la mar. Quizá sea hora de navegar...


Crap
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-Crap-

[Princesa_Bacana]

Precioso tú relato, como todos los anteriores.

Gracias por mostrarnos en "cuerpo" y "alma" a tu barco, el Beltair.

Qué poético me resulta también el lenguaje nautico que utilizas en tu descripción, palabras como: queche, patache, jarcia, abarloar, pátina, drizas, regala, sextante...

Estupendo .

Sólo recordarte que te has olvidado de mi en tu dedicatoria. Quiero reivindicar que : YO TAMBIÉN SOY DE TU CLUB DE FANS!!

Un a tú salud, Chimista

[Jamacuco]

Precioso relato y conmovedora historia.....

Gracias por compartirlo con todos.

Oscar.

[Cor Caroli]

Lindo.

Gracias
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Carlos
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“Let’s steer by the stars,
not by the lights of each passing ship”

[Last_Monkey]

El último mono no te había leído antes, no dejará de hacerlo desde ahora.


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La mar no sufre necios, ni perezosos; porque conviene al que allí anda, ser muy vivo en el negociar, y diligentísimo en el navegar

[Palo de mesana]

Precioso, Chimista.
Tu relato me ha recordado algo que me contó un amigo. Es un caso real.
Este amigo conocia a un viejo marino que vivia en su velero, en la costa de Alicante, junto con su anciana y enferma esposa. Un dia le preguntó qué iba a hacer cuando esta muriese. El viejo marino le pidió que le siguiese hasta el interior de su barco y señaló un tapón en el fondo de la sentina. "¿Ves ese tapón? Si mi mujer muere antes que yo nos haremos los tres a la mar y cuando perdamos de vista la costa tiraré de él. Nos iremos juntos ella, mi barco y yo. ¿Qué más se puede pedir?"
Este amigo me confesó no hace mucho que no le volvió a visitar, por temor a que hubiese hecho aquello que le prometió...
Cuando se vive plenamente no se teme la muerte.

P.D. Muchas gracias por tu dedicatoria.
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"La mar, siempre la mar ¿porqué me has traido, padre, a la ciudad?" Rafael Alberti

[esparadrapo]

Precioso, muchas gracias, da gusto leer cosas así.

Saludos

[Palo de mesana]

[Shamal]

Gracias
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